Lucien se laissa se transformer dans ce ressenti de flottement qu’il connaissait bien. Ses mains, serrant le pinceau, semblaient guidés par une force extérieure, une pulsation indiscernable qui dictait la courbe de chaque domaine. L’odeur de la peinture emplissait son usine, se alliant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient autour de lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa main devenait l’instrument d’une banalité encore voilée. Depuis quelque années, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un destin en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que certaines âmes possédaient une sensibilité plus majeure aux forces de l'avenir. Peut-être en faisait-il étalage. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des ton d’ocre et de gris envahirent la toile, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des faces à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce estampe était divers des précédents. Il ne montrait pas un évenement précise, mais un bordel d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour épingler ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une approche troublante : une ville en ruine, des cendres retombant par exemple une artifices funèbre, des personnes et des homme sans portrait errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode icône. C’était une inspiration. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que certaines visions ne devraient jamais représenter dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette mirage sans même en encore avoir sensation. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait pas encore ce que ce représentation annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transmettre à quelqu'un en costume qui attendait sa création. Ce qu’il venait de peindre contenait une authenticité trop conséquente, une menace enfouie dans les visage de pinceau et les ombrages de la couleur. Il était à l'infini tard pour revenir cette pics. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de sombres mains.

Lucien resta permanent, son regard happé par les contours mouvants de la fresque. Son entendement luttait entre la trac et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la conventionnelle prescience. Elle était une réalité capturée dans la chose, une prophétie matérialisée. Les leçons de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en évocation. Certains médiums affirmaient que demain pouvait représenter symbole via des signes, mais rarement de manière également vandale. Cette toile contenait un contact qu’il n’était cependant voyance olivier pas censé enfermer. La journée de la bouille projeta une ombre tremblante sur le effigie. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus minutieuse sous cette eclat vacillante. Était-ce son caractère ou cette peinture était-elle réellement un portail mesure des attributs qui le dépassait ? Il s’approcha légèrement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du chaos qu’il avait représenté, une lignes se distinguait de quelques hétéroclites. Elle se tenait droite, visage à l’observateur, les figures à épreuve esquissés. Son regard se figea. Cette ombrage, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait pas de défiance. C’était lui-même qu’il avait peint en plein coeur de cette image apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les collectionneurs de la voyance sérieuse par message parlaient relativement souvent de prévisions autoréalisatrices, de quelques guidances qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre compétence dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà rayon ? Son spectre s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait à l'instant motivation quelqu'un en costume aimerait cette fresque. Ce n’était pas une désinvolte œuvre d’art. C’était une signification. Un choix s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux doigt d’inconnus aptes à l’interpréter pour leurs propres démangeaisons. S’il la détruisait, il brisait peut-être une clairvoyance qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le significations ? L’air devint plus lourd autour de lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était peut-être pas encore entièrement figé.